acerca de la noche (24)

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La noche, es su rutina,

desvanece con método los muebles, su memoria incluso,

el perfil irónico de los objetos.

En su lugar, la oscuridad fraudulenta que acapara el espacio

nos reta.

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leonardo torres, obra en obra, 2017

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Elegía a Marta Ruiz (Martalú)

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Marta Lucía Ruiz, (1959-2017)

bailarina y coreógrafa colombiana, directora de Adra Danza

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Elegía 

In memoriam Marta Ruiz (Martalú)

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La muerte me dijo que mirara hacia atrás

y vi tu rostro,

inmóvil, tú, que fuiste movimiento.

Una sola frase y se quedaron suspendidos todos los reencuentros,

todas las cometas.

Se endureció tu huella blanda y decidida,

y entraste a formar parte de las palabras solo,

de lo impalpable que irrumpía en cada baile tuyo

pero enseguida se volvía cuerpo, árbol, vida.

La muerte te aupó en su caravana

de voces, de fotografías, de creencias.

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Qué maquinaria extraña y ponzoñosa se enredó en tu mediastino,

muda y traicionera,

tú, que tenías tu cuerpo por palabra.

Cómo perdornarle a la muerte que te fuera llevando

con tanta saña, tanta alevosía y desatino,

que no esperase la vejez que acaba por llamarla,

que oscureciendo el momento cuando todo es encrucijada

exigiese de ti un anticipo más del que había cobrado ya a los tuyos.

¡Cómo perdonarle su periplo cruel por tu agonía!

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Ahora se encuentra a solas tu cuerpo con tu cuerpo.

Cargado de tu enseñanza y tus rutinas

no sabe más de fatigas ni de espasmos.

Tu ciencia y tu juicio le dicen que suelte las amarras,

se entregue a la dureza de la que siempre lo libraste,

abandone en la quietud de su saber su elástica soltura.

Un último ritual se impone

y tu cuerpo de fuego y de cenizas se despliega,

se despliegan tus brazos, tu cintura libre de ataduras

se alza y se vierte hasta sembrarse de una forma inédita:

almendra, abono, promesa.

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Porque pequeños granos de un arroz que en adelante será nuestro

se sembraron a tu paso:

en tu tierra bailarán sus espigas

y tú serás el viento y la savia,

y tu serás el polen y el espíritu.

Bailarán también los hombres, las mujeres de tu tierra

y tu irrigarás sus músculos.

Y bailarán los niños en sus escuelas

y tu pondrás en ellos

algo imprescindible en esta vida:

el alma firme del funámbulo.

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leonardo torres londoño, 14 de agosto de 2017

https://www.youtube.com/watch?v=u5XsOxUK6Xk

acerca de la noche 23

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La cañada quiebra la rectitud del agua.

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Insólito y distante, efigie del pasado,

el gallo canta, se acaba la noche.

Algún fulgor ha delatado a la mañana.

Los sueños vuelven a sus madrigueras,

la oscuridad, donde anida quizás la luz, se adentra.

Si no cantara, ¿qué pasaría?

Y en el fondo del valle

la cañada quiebra la rectitud del agua.

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leonardo torres londoño, obra en obra, 2017

acerca de la noche (22)

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La noche se ha escapado por el silencio,

ha puesto por en medio su inmensidad de azules.

Las palabras, condenadas al trajín diurno de desguazar los sueños,

tan solo atinan a enlazar señuelos.

Porque la noche está más allá,

mirando cómo juegan los adverbios en las orillas húmedas del alba.

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leonardo torres londoño, obra en obra, 2017

acerca de la noche 21 (tercera estrofa)

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Me han dicho,

y acaso lo vi

pues persiste en mis sueños,

que en los ríos nocturnos se va de la muerte a la muerte.

Entre el ocaso y el alba bajan al garete los muertos de aguas arriba

raspando las piedras con sus relojes inútiles,

al son del tic tac sin fin de las sombras.

Los pescadores los dejan bogar en paz

sin darle a nadie el recado sellado en sus labios

(si te vi no me acuerdo,

pues el río es río y la noche es noche).

Y es que eran ya como botijas,

disueltas las almas y la ropa y los cuerpos

y la traza oscura, que creímos indeleble, de sus asesinos;

Bajaron… siguen bajando aunque salga la luna,

indígenas sin oro de la noche castellana,

negros rebeldes a la noche impune de la esclavitud,

campesinos despojados por la ruleta negra de la codicia,

portavoces de la esperanza mutilados en sus sueños.

Otro amanecer, aguas abajo, los verá

salir del lecho nictálope sin importar qué

aves sin aguero limpien sus huesos.

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leonardo torres londoño, obra en obra, 2017

acerca de la noche 21 (comienzo)

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Yo sé de ríos negros

por los que viaja la noche,

de arenas grises donde tiende al sol

su secreta lascivia;

he sentido sus peces,

plata oscura,

dormir bajo las piedras

y abrazados a ella ignorar la muerte;

he cruzado a vado

la corriente que trastorna

el gris del viento y adormece las brújulas

que buscan en la diagonal triste de la orilla un horizonte,

los remolinos donde la noche se recrea

y baila y se inventa con el barro nuevos avatares.

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leonardo torres londoño, obra en obra, 2017

acerca de la noche 22

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La noche me dijo:

quítale el cerrojo a tu oscuridad y vente conmigo.

Entrelazados hasta alcanzar las fronteras del alba

seré, como todo buen camino, tu compañera.

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La ciudad que ha tendido a mi sombra los hilos

donde colgar los esguinces al pasado,

afila en los zaguanes el acero de sus luces:

pronto se rasgarán las máscaras del día

y perderán su lastre y derrotero las palabras.

La sangre absorberá la levedad de otros colores.

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Es hora,

la fábula te espera

y en las marismas de ti mismo

te espera también la pesadilla.

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Los espejos ondulantes del amanecer dirán

si llegaste a ser otro, si sigues siendo el mismo.

Y el estado de los cerrojos.

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leonardo torres londoño, obra en obra, 2017