Voces del insomnio

Insomnio

Las doce menos diez en el reloj,
Pronto la medianoche,
La hora en que regresan
Mis huéspede recónditos :
No habrán de ir tan lejos
Si al ritmo de las doce campanadas,
Intactos y festivos,
Los ecos de sus voces
Penetran en el pecho,
Con el mismo timbre y el acento fresco
De lo que fue real y ahora escapa
Al orden riguroso
Del veedor del Tiempo.
Su son, todo de copas de ilusión,
Retardará maitines y azulejos.
Y así, con la conversa,
Entre amigos que el sueño va venciendo,
Me iré quedando a solas
Con la luz que, descalza, deposita
Las cenizas del día.

© leonardo torres londoño, alforjas de sombra, 2004

Advertencia a los viajeros

Rótulo

En el refugio donde pernoctamos la última noche habían grabado este rótulo destinado a los viajeros :

Te arrastrarán las aguas
Del río que no cruces
Te agotará la sed
Del agua que no bebas
La cima que no alcances
Recortará tu horizonte
La mujer que no poseas
Empeñará tu entraña
Y si has de cruzar
De nuevo este umbral
Será porque nunca
Supiste dejarlo
Y aunque no lo merezcas
Habrás muerto

© leonardo torres londoño

poemas desde el jardín

El canto del grillo

Canta el grillo
en el fondo de la huerta:
su canto tiñe
la noche entre los árboles
oscuros, sometidos
al dictamen de las sombras.

Monótona estridencia
de una eternidad que no nos dieron,
su lento repetir
repite el engullir de la clepsidra;
oírlo es, sin embargo,
abrir la puerta  a un trance
donde el jinete del verano pone
sol, en vez de lastre,
en la barquilla
con la que hacemos quites a la muerte.

© leonardo torres londoño, alforjas de sombra.

Poema de verano

almendro de indias

del verano
la sombra del almendro

su ronda juguetona
esa manera elástica
de nunca darle al sol la cara

poco importa lo que oculta

si a la sombra del almendro
nosotros abrigamos
nuestras propias sombras

leonardo torres londoño, alforjas de sombra

poema de primavera

EQUINOCCIAL

He visto, por las calles aledañas
a mi casa, tu viejo carromato
y sorprendido en mí la sorpresa,
intacta,
con que los ojos marcan
tu vuelta cada año.

Pero déjame decirte algo :
si es sólo por el jardín,
pasa de largo,
Primavera.

l torres l, alforjas de sombra, 2004

dos poemas a la Vihuela y la guitarra

Dos haikus y un sólo poema

Madera y manos
ornan la embocadura
de la vihuela

y desemboca
por el gesto redondo
la melodía

Este poema, fruto de un encuentro virtual, se compone de dos Haiku. El primero es de Ernesto, cuya página invito a visitar y sus haikus a leer; el segundo es de mi autoría, compuesto sobre la base del primero. Podríamos decir que el todo es un poema escrito “al alimón”.

El haiku de Ernesto me recordó este otro texto que saco de mis cajones. Mi padre tenía una guitarra y una bandola. Las colgaba en la pared de su cuarto, al lado de la cama, y de niño, yo solía pasar la mano sobre las cuerdas, que desprendían su sonido al natural. Un sonido que se quedó grabado para siempre. Cuando, muchos años después, mi hija hizo lo mismo, el poema surgió, casi inevitable.

guitarras

Mi niña pasa
Su mano sin ley
Por las seis cuerda de la guitarra
Mi si sol re la mi,
Mi la re sol si mi;
Confusa,
La noche no sabe
De dónde la llaman
Ni por qué la memoria
Se vuelve guitarra.

© LTL, Alforjas de Sombra

Dos poemas en otoño

ASI…

así
como la muchacha que al pasar por el parque
en lugar de caminar sin rumbo
acepta tenderse a tu lado y cede a tus caricias

Poema a la muerte de un indígena

BREVES

Matan a indígena Zenú (El Espectador)

Teófilo salió del resguardo,
por un camino de tierra zenú,
resguardándose sólo del sol,
ni machete llevaba.
Paró en el Achiote a refrescarse los pies,
a conversar un rato con el agua clara;
pero el agua esta vez
tiempo no tuvo de decirle nada.

El agua siguió corriendo
con sangre zenú en sus aguas.

En San Andrés de Sotavento,
pueblo zenú, su pueblo,
donde aún hablan con él aunque ya no lo esperen,
dicen que no fue la muerte quien lo mató:
muerte Zenú da la cara.
El ladino,
muerte emboscada.

a JMR
De “alforjas de sombra”

Poemas en memoria de indígenas colombianos asesinados