Poemas desde el jardín (2)

Jardines

Tú tienes tu jardín,  yo el mío.

En el tuyo siembras lirios protectores y recónditos,
los helechos desperezan sus lenguas de batracios como fósiles hambrientos
y el caracol gitano le lee el porvenir a los fresales.
En tu jardín recitan  su lección las estaciones,
los cerezos se despiertan con flores en sus brazos,
crece la viña y da frutos el ciruelo.
Y Así , tú  que aprendiste a medir el tiempo en el verde de las hojas,
vas por tu jardín, ansioso, por entre el  polen invisible,
calcando tu destino en el destino de tus plantas.

La vida no supo qué sembrar en mi jardín;
el monte y la erosión se lo disputan.
imprevisible,
no lo juego, sin embargo, ni lo cambio por el tuyo.

© leonardo torres londoño, alforjas de sombra

poemas desde el jardín

El canto del grillo

Canta el grillo
en el fondo de la huerta:
su canto tiñe
la noche entre los árboles
oscuros, sometidos
al dictamen de las sombras.

Monótona estridencia
de una eternidad que no nos dieron,
su lento repetir
repite el engullir de la clepsidra;
oírlo es, sin embargo,
abrir la puerta  a un trance
donde el jinete del verano pone
sol, en vez de lastre,
en la barquilla
con la que hacemos quites a la muerte.

© leonardo torres londoño, alforjas de sombra.

Acerca del sol

Finalmente el sol

El sol bajó a la aldea a repartir su alegría entre todos
Aurelio Arturo

Finalmente
El sol,
Allá arriba,
Cuando quedan atrás el alumbrado público, el invierno.
Sin postes ni cables ni andamios que lo sostengan :
Habrá de bastarle la ronda del Universo
Para salir tan orondo a iluminarlo todo :

Allí,
El alarde rozagante del odio
Prestándole su sombra a la mentira ;
La oscuridad orgánica del hombre un poco más allá ;
Y lo perdido y lo ajeno y la esperanza en todas partes,
Y el desconsuelo de los muertos
Que nadie ve,
Expuestos como están a su luz inclemente.

ltorres londoño, obra en obra

Poema de verano

almendro de indias

del verano
la sombra del almendro

su ronda juguetona
esa manera elástica
de nunca darle al sol la cara

poco importa lo que oculta

si a la sombra del almendro
nosotros abrigamos
nuestras propias sombras

leonardo torres londoño, alforjas de sombra

A la muerte de un amigo

Javier

En el ciego paisaje suspendida
La memoria repasa viejas cuentas.
Javier González Luna

Anoche murió un viejo amigo.
No sé qué más decir.
Llamé a su puerta,
Vino a abrirme la Muerte,
Muy señorona :
No dio explicaciones,
Me sirvió un dolor incómodo, amargo.
Los recuerdos maullaban alrededor.

Dejó pendiente alguna cuenta,
Dos o tres llamadas,
un reencuentro;
Quedaron también sedientos sus discípulos,
En borrador sus borradores;
A sus palabras les queda todo el tiempo :
Fermentarán entre el olvido y la lealtad de la memoria.

A la memoria de Javier González Luna (1954-2009)

poema frente al dolor

De frente

A veces mis letras son de sal y esconden piedras

María Tabares

Procura mirar de frente
No en la luna forastera del espejo
Tu cara cuando llores
Como si fueras tú la voz que rompe las aguas
Las sílabas de sílex
Tú el semental de tu dolor
No su comadrona

Sólo de frente
Verás que si las lágrimas fingen endurecer tu rostro
Conforme achican el esquife
No bastan
No pueden bastar
Para dar al traste
Con la rocalla que lastra tu destino

No son gema de sal
Todas las penas
De dura lava
Cuanto son más nuestras

A María Tabares

por el diálogo virtual,

estas palabras que me digo a mí mismo

Poesía y vida

Llamada nocturna

Te llaman
Te levantas en medio de la noche
Debes vestir tu abrigo tus botas coger tus herramientas
Entrar en la oscuridad que nunca deja indemne
Hacer acopio de tus sentidos

Sabes que puedes perderte salirte del sendero
Y dejar de oír cómo aúllan desnudos los puntos cardinales

Conoces las marismas las arenas movedizas los precipicios
La posibilidad de no ver al rayar el día tu puerta despintada

Pero no vacilas ni un instante
Te empuja el instinto
El regusto del peligro
tu libre albedrío

Pensar que así también es la poesía

leonardo torres, obra en obra, 2009

Autocrítica

zozobra

No más leerlos y se desploman
Tablados altisonantes montados a la ligera
Malas rimas
Viejas heteras
Maquillan con zalamerías sus flancos ajados
Chapuzas donde me miro
a espaldas del hombre
Comparsas del sábado
en la zozobra de un miércoles de cenizas

No más leerlos y se vienen abajo
Mis poemas

¿Castillos de naipes ?
¡Ya quisiera!
Carecen de la magia que el equilibrio exige
y del arte supremo del vacío

Gárrulos Grandilocuentes
De tanto beber en el ajenjo de aguas estancadas
ejercen como nadie la mueca no la metáfora
los símiles trillados
la inconsistencia

y se repiten
se repiten desdiciendo el silencio
y lo peor
sin llegar al vértigo
sin abrir en canal los espejismos
buscando la falla

Marismas pandas
Donde mi pluma se empecina
En trazar un camino

poema del diario vivir

Cotidiana

Todos los días me levanto conmigo,
llego hasta la puerta y al abrirla dejo en casa el esqueleto que no supo en la noche resolver los enigmas.
En la jornada las olas zarandean la barca.
Avanza la hora, el quehacer cotidiano.
Lejos de mí mismo, el mascarón guarda su imperturbable apariencia.
No hay nada en las redes.
Vuelvo, me quito el abrigo.
Un saco de huesos me acoge en el quicio, me abraza,
Y después de lavarlos, en la luz de sus órbitas se pone mis ojos.
Me tomo la sopa.
El mundo me interroga por una ventana.
Las preguntas se acumulan en una pila de expedientes :
Las palabras no alcanzan.
Tampoco los avatares.
Llego, entero, yo mismo, hasta la cama.
Los sueños me pican, viva, la carne.

© leonardo torres l, obra en obra, 2009

Poema de la percepción del tiempo

La muerte del día de ayer

El día de ayer se me murió en los brazos.
Y sin réquiem.
Se levantó tarde y no pudo quitarse las legañas, el mal semblante.
Las horas se le fueron obstruyendo en idas y venidas,
Como le pasa al cielo con las nubes.
Apenas si respiraba de tres a cuatro en medio de tanto trajín
Y tanto papel y tanta cosa inútil.

Además había un viento, ¡un viento !
Como si quisieran llevárselo mil demonios.
Los goznes de las cinco chirriaban de dolor.
Y la lluvia y los paraguas…
¡Como si fuera poco,
Las Siete, grises de paraguas !

El teléfono le fue fatal, seguramente,
Cuando quería deshacerse en una siesta vespertina
Sin arreboles,
Diciéndose, optimista, « – lo más duro ya pasó … »
¡Dring, dring ! y otra vez  ¡dring ! y el repique de todas esas voces :
Los minutos perdidos como carbones ardientes,
Los retrasos, la cacofonía diaria del hastío :

Al que no quiere caldo se le dan dos tazas.

« ¡Que día tan largo! », pensaba yo, sin saber de su agonía.
Las horas a él no le alcanzaron.

Se murió en silencio como un animalito
Que se hubiera dormido en mi regazo.
No sé qué más cosas murieron con él,
No quiero saberlo.

©  ltl, obra en obra, 2009