El sol
Se ponía
Casi todas las tardes
Por detrás de los cordajes
Funámbulo primero
En equilibrio sutil por La Tribuna
Luego espía
Celosías de las cinco de la tarde
Prisionero entonces
Silueta a contra luz tras la alambrada
Fugitivo pronto
Sólo a un salto de su albedrío
Temblorosa muleta
Y al final
Trapo al aire
Que la helada rasga
Dejándole a las nubes un rubor
En sus festones de verbena
© leonardo torres londoño, cajones
En noviembre llegaban los escarabajos :
al caer la tarde su vuelo torpe circuía, por lo alto de los postes, la luz de las bombillas ;
y si era un deber fascinante el desafío de atraparlos,
nuca supimos qué anuncio traían sus hélitros
ni porqué al cogerlos nos prensaban, una a una, las líneas de la mano,
como queriendo abolir los yerros y asperezas de su trazo irreparable.
Quiromantes taciturnos,
diáspora de dioses de un Egipto Antiguo
que cada año volvía con su bordón secreto
a la ciudad de mi niñez profana ;
hoy comprendo, al estimar mi camino,
¡qué breve prisión tuvieron en mi puño !
© leonardo torres londoño, alforjas de sombra, 2004
Y ¿quieres que te hable yo del mar ?
No me lo pidas
Si lo tengo aquí
Frente a mis ojos
Dale que dale
Con todos sus azules y otros verdes
Y la espuma blanca
Blanca y deshecha
Y esas rocas rojas
Unas que surgen
Como buscando el aire enloquecidas
Cachalotes ariscos de granito
Y otras que parecen echarse en él
En busca de algún trozo de sí mismas
Con la nostalgia de los cataclismos
Todo es desorden
ausencia de dioses
Belleza que prescinde de preguntas
Si no es la cantinela impertinente
La copla regular del oleaje
El mar
Que compulsa sus transparencias
Con todas sus imágenes a cuestas
Como veleros quietos al abrigo
Del viento y de voraces capitanes
Yo no soy pescador ni marinero
Que sepa interrogar al agua
Sólo
Un hombre frente al mar y sin respuestas
© leonardo torres londoño, obra en obra, 2009 Agradecimientos especiales a Celebes por la fotografía.
Las doce menos diez en el reloj,
Pronto la medianoche,
La hora en que regresan
Mis huéspede recónditos :
No habrán de ir tan lejos
Si al ritmo de las doce campanadas,
Intactos y festivos,
Los ecos de sus voces
Penetran en el pecho,
Con el mismo timbre y el acento fresco
De lo que fue real y ahora escapa
Al orden riguroso
Del veedor del Tiempo.
Su son, todo de copas de ilusión,
Retardará maitines y azulejos.
Y así, con la conversa,
Entre amigos que el sueño va venciendo,
Me iré quedando a solas
Con la luz que, descalza, deposita
Las cenizas del día.
© leonardo torres londoño, alforjas de sombra, 2004
La poesía pasa como un vuelo de palomas
La escuchas
Gozas de su impecable aleteo
La formación en escuadra el ritmo
El sabio usufructo de los vientos
por un instante
vuelas y
hasta tus ojos usurpan la vista vertical de la bandada
Un momento después
el cielo es sólo un silencio azul
No queda rastro
© leonardo torres londoño, obra en obra
Un amigo vino y me dijo : « estás muerto ».
Y era verdad.
¡Haberme levantado incrédulo
y haberlo estrechado entre mis brazos!
Desmentirlo.
Desmentirme.
Dejar esta rigidez tan de bastón,
Este frío que no es sino distancia de sí,
Mutilación,
Sueños incapaces de ponerse de pie cuando amanece.
Deshacer la mortaja que teje la rutina.
El tiempo que paso en no morirme
nadie lo cuenta.
¡Cuánta vida me cabe en cada paso,
Cuánto empeño pongo en ese espacio
Para saber que avanzo!
Un amigo vino y me dijo : « Estás muerto ».
Y era verdad una mentira.
© leonardo torres londoño, obra en obra.
Despertar tantas veces, sin saber
cómo ponerle orden
(Un orden cualquiera)
A las horas que esperan como pichones hambrientos
Para devorarme.
¡Cómo quisiera creer entonces !
(Creer, así de sencillo),
Seguir una pancarta,
Enarbolar una bandera,
Poner un –ismo en mi carné,
Una utopía
Y, sin hacerme más preguntas,
Echar a andar con sólo
Un billete en el bolsillo
Y una sobredosis de presunta eternidad y certidumbres.
Todo en orden.
leonardo torres londoño, obra en obra, 2009
Hizo la noche provisión de ciertas cosas:
las hojas carcomidas del cerezo con sus encajes
por donde cuela septiembre su azul indeciso,
esa zanfoña insatisfecha que presta su queja a los suburbios,
y el olor, acaso ya resquebrajado, del verano.
El resto lo dejó – y no fue olvido-
para mi propio recreo:
la retórica lenta del reloj en el silencio,
un nuevo libro de cuentas del insomnio, y,
con el bochorno,
las mandíbulas potentes de mis desazones.
-¡Qué privilegio, Señora,
no llevarme contigo!
I
El lugar es éste,
el blanco azar al que apuntó la flecha
una tarde que quiere hacerse magia
en la ruleta falaz de la memoria.
Hemos vuelto a esa extraña fatalidad que es el pasado:
la madeja que olvidamos tejer,
el hilo de un nombre peninsular
que alguien grabó sobre su escudo de armas,
buscando no la lejanía en que duerme,
no su desesperanza
sino esa otra bruma imagen del comienzo
y premonición tal vez que nos conjura :
el moribundo rey solicita
una bandera blanca.
No es la tierra que está bajo pies por donde yo camino.
En ella estuve y la dejé, la envolví en los sueños; algo habrá quedado en mis zapatos.
Ignoro la dirección de mis pasos.
Pasa el sol al sur de las ventanas, el norte es mensajero del frío, y lo demás, alegaciones.
Las estaciones han suplantado a la montaña.
De oro son las horas, la prisa por llegar, no la paciente geografía.
El verbo es compañero de las nubes.
Cambia de color, cambia de forma. Nunca se anuncia, después desaparece.
¿Hablo yo aquí ? ¿Habéis oído mis pasos ?
© leonardo torres londoño,
